7 декабря, 1903 года
Фабрика
В соседнем доме окна жо́лты.
По вечерам — по вечерам
Скрипят задумчивые бо́лты,
Подходят люди к ворота́м.
И глухо заперты воро́та,
А на стене — а на стене
Недвижный кто-то, чёрный кто-то
Людей считает в тишине.
Я слышу всё с моей вершины!
Он медным голосом зовёт
Согнуть измученные спины
Внизу собравшийся народ.
Они войдут и разбредутся,
Навалят на́ спины кули́.
И в жо́лтых окнах засмеются,
Что этих нищих провели.
За жёлтыми, обманчиво тёплыми окнами скрываются хозяева фабрики, безжалостно распоряжающиеся судьбами рабочих. Бездушный чёрный силуэт на стене, медный голос, однообразно скрипящие болты на петлях ворот, обречённо бредущие нищие люди... В страшном мире капитализма человек — лишь часть фабричного механизма, движимая скрытыми пружинами его беспощадного устройства.